Frasco de ilusiones

Nada puede ser suficiente para rascar eso que nos pica bien adentro. Somos un frasco desfondado donde la tromba que gira bajo nuestra ceguera succiona todo aquello de lo que creemos formar parte.

Pintamos una etiqueta y nada más. Una ilusión en el vidrio, sobre el cual cabalgamos adormecidos hasta frenar donde se raja el papel que nos vela. El cristal emerge filoso hasta la yugular. Dando cortos y jugosos suspiros decantamos por el tibio río hacia la grieta, en donde escupimos nuestra asquerosa realidad. Nada somos, ni siquiera ilusión de motivos. Somos sórdidos afanes envasados al vacío.