Marumba

   Marumba propiamente dicha no es. Si existe marumba no existe lo demás. Si el resto está, marumba es la que se fué. Para sentirla hay que salir afuera hasta sudar aire. No conviene espiar bajo el techo.
   Marumba habita la mañana justo antes que suene el despertador. En la caída antes del golpe. Sin pensar en lo que viene, carpe diem porque no queda otra. Marumba se encuentra en el revoleo del cisne para que cante otra vez, aunque caiga ahí nomás y ruede más de lo que vuele.
   Marumba es el temblor en los dedos cuando se operan manos de pianistas, cirujanos, martilleros, verdugos. Está en la cabeza del cerrajero que cierra con llave su cuarto de herramientas. Brilla en el vidrio que se rompe en una bolsa de basura llena de comida. Mastica el bocadito que contrabandea la espina de pescado. Canta en la garganta del diablo, que no es más que una copa rota, un brindis con veneno, manotazo de salvado.
   Marumba es una tautología al revéz. Es sólo contorno, difuso, tan borroneado que es contenido suelto, nómade. También es… interrumpción. Corta. Seca. Marumba es la aleta del pájaro, el cuerno de marfil del colibrí. Es un viento cálido, y a favor, que de tan leve se apoya y se amochila en la nuca.
   Marumba se cartea en el tarot. Es el ángel pedófilo del cura asexuado. La contrablasfemia que construye el muro y lo derriba a lamentazos. Al tercer pestaneo, se erige entre los escombros y amarra de pies y manos todo su equipaje. Marumba cambia tierra por espada y cielo por pared. Y escapa.